Miscelánea Resumida

Música: "The Pan Within" - The Waterboys.

Post de varios posts que se me han ido ocurriendo y no he encontrando tiempo de postearlos

* La Herida *
Busco una forma de sellarla. Una forma de ganar por mi propio bien, por mi propia tranquilidad de espíritu. No es venganza. No es odio. No fue un crimen. Solo quiero cerrar la parte que me corresponde de esta pequeña herida. Aquel Disintegration hizo que fuera consciente de quererla cerrar y no hacerla más profunda, de querer que dejara de sangrar cada vez que sonreía al recuerdo. Sonrío al recuerdo aún pero separo cuidadosamente éste del mundo de hoy ("hoy del Mundo De Ayer no queda nada"). Sé que tengo heridas mucho más grandes que ya cicatrizaron y que se volverían a abrir los puntos con facilidad. Pero no, no son esas heridas de puntos las que me perjudican es esa pequeña herida que nunca acaba de cicatrizar, que se levanta la piel que la cubre antes de que se seque. Tal es la aguja afilada del recuerdo la que la levanta. Esa marca psicológica tal vez es la aguja... de lo más valioso que haya ocurrido nunca. Me alegra haberlo vivido para saber de su existencia pero clava la aguja tan profundo al pensar que se termino. Se termino con una despedida desesperada, un rencor (o similar) que siempre estará ahí clavado... tal vez éste sea también parte de la astilla... tal vez sea ese vacío... ese The Thrill Is Gone... ese "y si". Miedo, siempre miedo. Un recuerdo valioso pero terriblemente caro. No habría herida sin aquellas horas... no habría EXIST sin aquellas horas. ¡Maldito equilibrio de la balanza! ¿Por qué se derruyó aquel lugar?

* The Wall *
Y el muro se tornó más bien puerta. Una puerta que si quiero, y considero oportuno, abriré. No como un premio o un regalo para nadie. Como algo más. ¿Cuántas puertas abrimos a lo largo de la vida? Muchas, supongo. Algunas se repiten de forma semejante conforme seguimos caminando y ¿acaso importa que había detrás de la primera que se abrió?. No sé si importa o no pero no es determinante. Porque detrás de una puerta todo sea azul el azul no se convertirá en el único color que vea Parasiempre. Hay un trato en esta puerta (anteriormente conocida como muro). Mutuo acuerdo. No Strings Attached. Y es volátil si, es intangible si, efervescente tal vez... soy consciente de que esta volátil pero incondicional efervescencia no moverá un milímetro el sujetalibros. El sujetalibros, haga daño o no, está en aquellas imágenes recurrentes hace casi un año y soy consciente también de que, si alguna vez lo muevo para colocar otro libro, éste último tendrá que ser tremendamente valioso. Tan valioso como aquellas luces verdes en los cristales negros y rojos que abren la herida. Que hunden la astilla de vez en cuando.

* Paralelismos *
La misma libertad. La misma sensación. Investigando y observando parece que el que fuera una vez extraño en el laberinto haya llegado a la misma salida. Pasando por los mismos baches. Una luz, un cometa, una estrella fugaz brillante desencadenó la tragedia (o eso creo). El haz de luz se apagó al mismo tiempo que un periodista escribió sobre su luminosidad e incandescencia. Sobre la relevancia de aquel hecho en su vida. Escribió y se lo explicó al creador de la estrella. La estrella se fue consumiendo por extrañas razones. Momentos de incandescencia que parecían simulados... o simplemente diferentes. Volvió a pasar por el mismo lugar. Todo se quemó. De las cenizas surgieron dos líneas dolorosamente paralelas a kilómetros de distancia psicológica. Un amanecer, un Disintegration giró la autopista que caía al vacío. "Si ya no puede ir peor, espera que sople el viento a favor". Y sopló. "De las brasas de una constelación..." surgió la misma libertad. Quizás una vez asumida la misma las líneas se vuelvan a encontrar. Ya no hay estrellas, ni creador de estrellas fugaces, solo líneas que son libres... "al mundo perecedero". Y tal vez, si, "bendecida fue la causa de mi fortuna". Tal vez fue fortuna.

* Don't Believe The Truth & Never Gone *
Ocho Años. Muchos años. Y siguen ahí, y me aportan lo mismo, y me salvan de la misma manera. Este es el color del libro al lado del sujetalibros, de las pegatinas brillantes... este es el color que busco en todo lo que admiro con esencia de cuadro, el color con el que pinto las cosas que no se dibujar. Momentos. Turn Up The Sun. Incomplete. Posiblemente haya vida a este lado de los Pirineos. Posiblemente, algún día de estos, el tiempo vuelva siete o seis años atrás. "Do you remember seeing a Florida's flag?". Posiblemente el recuerdo del océano azul de la inspiración, de tantas cosas que sin su existencia no estarían, se actualice y vuelva a brillar otra vez, ahí, enfrente de mí. Si sucede, cuando suceda, será un gran día.

* Situación actual *
Pasó la bifurcación, paso la sensación de muro para convertirse en puerta. Tres luces diferentes (o cuatro o más). Cada una con un brillo particular. Cada una aportando su gramo de libertad. No es una competición. Son colores diferentes con los que pintar mi libertad, con los que pintar esta sensación. Por eso hay tal necesidad de deshacerme de la astilla o quizás reinventarla como aquel mundo a mediados de Agosto. La herida vuelta cicatriz quedará (como otras tantas) pero la astilla la regalaré y antes de regalarla se transformará en algo. Armas transparentes. Libertad incondicional.

"I'm not stranger to this place where real life and dreams collide and even though I fall from grace I will keep the dream alive" - "Keep The Dream Alive", Oasis.

"This is a song for the unloved, this is the music for one last cry, this is a prayer that tomorrow will help me leave the past behind" - "Song For The Unloved", BSB.

PD: Barandilleando con orgullo como buena gente de barrio que somos.